Solo un'idea: i libri un posto dove stare?

La passione sfrenata che provo per i libri e la buona letteratura non mi lasciano mai il tempo per valutare se certi romanzi, una volta letti, siano necessari o leggibili. Non mi faccio mai ulteriori rimproveri, ne ricamo pensieri, frasi o parole che potrebbero inasprire la mia anima semplice. Così, sentendomi rassicurata dalle parole, qualunque essi siano, non faccio mai caso che quando leggo un romanzo vengo trascinata verso poi innumerevoli critiche, ripensamenti, rimpianti per letture che valgono molto più delle altre, che mi danno l'opportunità di rifletterci continuamente. Il mio unico desiderio, in questi casi, così lungo e combattutto, di imbattermi in letture valide, positive, spensierate, romantiche, profonde o indimenticabili, e dopo, solo se necessario, rassegnarmi nel trovare in qualche aspetto negativo taluni aspetti positivi. Scrivendo, mi rendo conto, la mente prende una strada tutta sua; i miei pensieri, quasi sempre immersi nel mondo in cui ho scelto d'immergermi, in una moltitudine di idee, con il loro splendore eclissano ogni sinistra eventualità.

Certe predisposizioni, nella mia carriera di lettrice, spesso e non poche volte, sono state disgraziatamente vicine al mio cerchio personale; mi hanno obbligato a rivalutare quell'autore o quell'autrice, desiderando non leggere mai più qualcosa partorito dalla loro penna, che mi faccia perdere del tempo prezioso, come se attendessi un segno divino. Le letture deludenti, quegli autori che io colloco mentalmente nella categoria di "a mai più, arriverderci!" sono ancora una piaga purulenta all'interno del mio corpo, causata da continui avvicendamenti o incidenti letterari di diverso calibro, durante i molti anni di regolare e devoto servizio nel mondo di carta e inchiostro.

Questo lungo e insensato sproloquio, all'interno di questo nuovo post, quest'oggi mediante un'idea che mi ha come folgorato: quali sono quei romanzi che molti lettori hanno amato e che io invece ho detestato impunemente? La mia coscienza, testimone e presente in innumerevoli silenzi, spesso accenna a innumerevoli e spiacevoli episodi che sono la dimostrazione del mio disinteresse maturato col tempo. Ho disapprovato certe letture, non i suoi autori, e, per come è andata la prima volta, diffido potermi aspettare diversamente. Ragione per cui mi trovo nuovamente qui a riempire e racchiudere in un foglio virtuale pensieri, opinioni, parole, che in un certo senso confido possano fraternizzarmi con lettori che invece questi libri li hanno amati. Colpiti piacevolmente da una trama forse troppo prevedibile, a prescidere dal target o da come sia stata scritta una storia.

Sostenuta dall'impulso di quest'ora, concludo questo post riportando un numero di romanzi che, quando li lessi, io non vidi nulla che mi portasse alla diretta via :D So solo che i loro acquisti sono stati tutti voluti, impulsivi, tutto il resto è avvolto in una nebbia confusa. Concezione questa che ha a che fare con l'essenza stessa che io attribuisco ai libri, come una divinità classica cui sono solita stare in compagnia quando passeggiamo assieme.

Al primo posto di questa classifica, Il Natale di Poirot, della bravissima Agatha Christie, la cui motivazione in merito a questa collocazione è semplicissima: io non amo i gialli. Sebbene la genuità narrativa dell'autrice è stata per me notevole, il processo stilistico ha avuto su di me qualche percussione. Le indagini dello scrupoloso, attento detective Poirot, che ignaro di tutto si addentrerà in calcoli di alta precisione, scoperchia lenzuoli intrisi di sangue e urine per dimostrarci che il suo soccorso immediato costruisce un atto di aiuto, presto o tardi hanno finito per stancarmi. 

Al secondo posto, Il giardino degli incontri segreti della prolifica Lucinda Riley. Romanzo che ho giudicato negativamente per la mancata analisi storica, le continue pennellate di colori troppo accesi per i miei gusti, innumerevoli pecche che non solo avrebbero potuto alleggerire la lettura ma rendere il tutto molto più semplice del previsto.

Proseguiamo con L'allieva di Alessia Gazzola. Primo romanzo di una lunga serie tutta all'italiana, divertente e ironica per l'eroina di turno, Alice Allevi, ma poco appassionante in quanto colorato da innumerevoli tinte giallognole.

Romanzo in cui i protagonisti si aiutano l'uno con l'altro, e che lessi solo per il paragone di Galdino con il poeta dell'amore Nicholas Sparks. Dichiarazioni d'amore che non generano ansie o batticuore, lasciano piuttosto un segno indelebile come un solco profondo, impedendo di instaurare quell'invisibile ma forte legame fra lettore e autore.

Il duetto Colpa delle stelle e Città di carta che mi hanno dato conferma come io e John Green dobbiamo stare uno lontano dall'altra. Romanzi zeppi di realismo, bravate di ragazzini o adolescenti irresponsabili ed egocentrici, amori puri e semplici sparsi nell'aria stagnante che colgono frammenti di vita di una generazione che non è più la mia, e di cui io mi sento completamente distante.

Tentativo di ascoltare in un certo modo la voce con cui è stata raccontata questa storia per poi trovarla completamente inadatta con quella del mio animo. Forse io avevo immaginato di leggere qualcos'altro. Qualcos'altro che non ho potuto conoscere così bene e che disgraziatamente non si è sposato con i miei gusti.

Saggio sull'importanza dei libri e della lettura, che francamente mi ha annoiato moltissimo. Certi romanzi così noiosi, se trattano di un argomento a me molto caro divengono poi nell'immediato oggetto di allontanamento e insoddisfazione.

Il fantasy Magic, esordio di una giovane autrice americana che non è stato la promessa a un'avventura straordinaria e indimenticabile che, sebbene sia impregnato di magia, duelli in cappa e spada, castelli maestosi e incantati, non ha conferito un'immediato senso di solidarietà piuttosto una sensazione un po' caotica e scomoda.

Slanci del cuore che sprofondano nel nulla, amanti che si amano come se fossero incatenati, stretti in braccia protese, ma che non riescono a congiungersi.

Storia strana e particolare che, francamente, io non ho compreso.Ho potuto sentire i battiti di un cuore maturo, la speranza che menava fendenti alla mia giovane anima. Ma cosí aspro in cui in gioco ci sono i sentimenti delle persone, colorati da particolari sfumature, in un miscuglio di fiabe celebri che tuttavia non impediscono a ritrovare il sorriso.

Una favola moderna francese di cui non ho compreso il suo meccanismo complesso, costellato da una scrittura tuttavia poetica, profonda, che, disgraziatamente per me, non ha sortito alcun effetto.

Si tratta di una lettura satura di malinconia, di disagio, insoddisfazone morale che, quasi come una ferita inferta spudoratamente, continua a sanguinare. Sebbene scritto mediante una prosa raffinata, semplice e asciutta, l'autrice non invita a compredere la natura atipica della sua protagonista, che, tuttavia, dalle premesse, sembrava voler dire molto più di quel che immaginavo.

Questo romanzo non è stata una lettura propriamente brutta o che mi ha delusa, come pensavo. Tuttavia, la Jackson, nonostante mi ha raccontato una storia affascinante, sotto certi versi particolare, sotto altri magnetica, non mi ha trasmesso quel piccolo languore, quel mancato desiderio di poter leggere qualcos'altro di suo. Non riempiendo il mio animo di una dolce melodia, di sentimenti in cui la natura infruttuosa delle cose confina con l'orrore, la deformità, la follia.

Per quanto elegante e sofisticato, questo romanzo non ha infervorato il mio animo come credevo. La storia narrata, sebbene semplice e poco originale, non nasconde un certo fascino - si avverte il forte desiderio di condivisione di questo giovane ribelle. Eppure, non la stessa persona con il quale qualche mese fa confidavo di incontrare.

Romanzo per giovani adulti che tuttavia affronta importanti tematiche: l'alienazione, il razzismo, il sentirsi poco conforme alla realtà circostante, che corrodono lo spirito di chiunque legge. Tuttavia è anche una lettura che ha sortito in me un certo disagio, che include un esame attento sulla psiche umana, in una trama impenetrabile che scivola nei recessi umani, ergendo un muro di dubbi e perplessità che inquinano lo spirito.

Il mio problema con gli autori nostrani, mi dico spesso, è che se la mia coscienza ogni tanto concedesse un po' di libertà, un po' di tregua dai pregiudizi, dalle critiche sentite, la mia anima di lettrice non dovrebbe essere così selettiva nel dividere immediatamente autori di ogni età, sesso o razza in due classifiche - quella in cui ci rimarranno per molto tempo, e quella invece colma come una fila di rifiuti su un braciere. Perché da lettrice, talvolta, mi rendo conto, sono esigente: questo tipo di letture apparentemente mi stringono saldamente nel loro abbraccio e dominano su tutto. Sono poi le divagazioni stilistiche, la mancanza di pathos, il poco sentimento - così tanto osannato e sopravvalutato - a farmi rendere conto, più di ogni altra cosa, che la forza di un libro, il suo apparire fantasiosamente nella materia grigia di un lettore, sta nell'interesse che gli attribuiamo. E il romanzo di Basile disgraziatamente rientra in questa categoria.

Una lettura in cui mi sono sentita insoddisfatta, sin dalle prime pagine del prologo. Esperienze di vita in cui ognuno di noi può riconoscersi, in un irresistibile silenzio, in un mondo intangibile e imperscrutabile dove le certezze evaporano nell'aria come nubi, sorvegliano silenziosamente l'azzurro del cielo. Una cornice in cui lo sguardo non rimane intrappolato, non si fissa come un'impronta nella mente.

Ho letto il manoscritto di Green con una certa speranza nel cuore, ma rivelatosi un po' inconsistente, superficiale, vago. Una rivisitazione di uno dei miei classici preferiti, in cui vi ho riscontrato poche sensazioni positive. Poca profondità, potenza. Un lungo travaglio. Ho desiderato cimentarmi nella sua lettura, facendomi prendere per mano dall'autore. Mi sembrava di aver sentito la sua voce, così profonda e ironica, ma ciò che Green ha scritto non mi ha colpito come speravo.