Gocce d'inchiostro: Ninfee nere - Michel Bussi

Come amo i romanzi di narrativa contemporanea, vedo e colgo nell’immediato ciò che non attingono all’idea di bello o indimenticabile per i miei gusti. Al mio giovane occhio, certi romanzi sembrano integrarne altri. In camera mia, sulla mia poltrona preferita, quando mi imbatto nella lettura di nuove opere mi accingo in punta di piedi: il romanzo di Bussi, da un bel po' di tempo, vorticava attorno al mio cerchio in particolare in un momento più rigoglioso e cruciale della settimana. Un’indicazione della mia natura istintiva e introspettiva che mi ha lasciato per certi versi con un marasma di sensazioni altalenanti, ma con l’idea di aver acquisito una profonda comprensione dell’universo di Michel Bussi. Comprensione che, disgraziatamente per me, non è stata conforme alle mie attitudini letterarie.

Io, che con la mia decrescente curiosità di conoscenza per gli inutili omicidi che popolano continuamente i romanzi gialli, che si distacca impunemente davanti a certi tipi di situazioni, davanti a un romanzo come quello di Ninfee nere mi aiutò a farmi più scaltra. Io che ero certissima che i miei dubbi avessero fondamento, in un momento di frenesia e insoddisfazione, questo romanzò apparì come una copia dei romanzi di Agatha Christie, o giù di lì, creatura indipendente, qualcosa di simile, per la quale nutrì una certa predisposizione.

Pur quanto il risultato non abbia superato la sufficienza, non fu nemmeno quel romanzo giallo che odiai intensamente: lo sapevo, l’avrei dovuto dedurre, le cui aspettative furono distrutte non appena compresi l’andamento della storia. Tuttavia la tangibile pienezza quotidiana che cozza con un effetto scatenante, la fluida irregolarità del tempo che è il miglior fondamento della vita di ognuno di questi personaggi insieme reggono nella realizzazione di un’illusione, una fantasia di specchi nel quale avrà un certo fondamento la pittura, vera e fondamentale per ognuno di loro.

Questo, tuttavia, lo sapevo già, e acconsentendo così a farmi intrigare dalla prosa secca ma intrigante dell’autore, ho accettato il prezzo da pagare nel leggere una storia carina ma non bellissima il cui sipario calerà su un momento culminante dell’intero romanzo. L’epilogo di una allegoria brutale innescata da una serie di avversioni, e le innumerevoli conseguenze a cui si andrà incontro.

 Titolo: Ninfee nere

Autore: Michel Bussi

Casa editrice: E/O

Prezzo: 16 €

N°di pagine: 394

Trama: A Giverny in Normandia, il villaggio dove ha vissuto e dipinto il grande pittore impressionista Claude Monet, una serie di omicidi rompe la calma della località turistica.  L’indagine dell’ispettore Sèrènac ci conduce a contatto con tre donne. La prima, Fanette, ha 11 anni ed è appassionata di pittura. La seconda, Stèphanie, è la seducente maestra del villaggio, mentre la forza è una vecchia acida che spia i segreti dei suoi concittadini da una torre. Al centro della storia una passione devastante attorno alla quale girano le tele rubate o perse di Monet ( tra le quali le Ninfee nere che l’artista avrebbe dipinto prima di morire ). Rubate o perse come le illusioni quando passato e presente si confondo e giovinezza e morte sfidano il tempo. L’intreccio è costruito in modo magistrale e la fine è sorprendente, totalmente imprevedibile. 

La recensione:

Per mettere a tacere la mia fervida curiosità ho impiegato più di due anni prima di convincermi completamente a leggere Ninfee nere di Michel Bussi, e quando fui dentro non feci nient’altro che adagiarmi sulla tela di un alacre pittore che fece di questo romanzo un quadro architettonico, colorato e seducente, che mentre sotto certi aspetti ha “allietato” alcuni degli innumerevoli dolori della vita, sotto altri è quel romanzo perfetto che spedisce di filato in un mondo contorto ma davvero splendido che rivelano sprazzi di vite lontane. Magicamente, il momento in cui Bussi bussò alla mia porta fu quello che mi sorprese vulnerabile, destabilizzata. Ero reduce da un periodaccio – l’inverno aveva già seminato qualche malore e raffredore vari – ma mai prima di adesso, anche se le predisposizioni e le attinenze ci furono, in Ninfee nere non ci fu mai più quel cruciale momento in cui un romanzo giallo o mistery mi attirasse così tanto.

Non dò alcuna importanza, in definitiva, a tutto ciò che inizia o esordisce con triplici o efferrati omicidi, e in definitiva, se il mio sesto senso avverte un chè di profetico, a quegli elementi che di gran lunga si trascinano inesorabilmente su ricerche ed indagini varie: non sono questi romanzi, i gialli, ad essere così sfortunati, e sicuramente immeritevoli, destinatari di tante belle cose. No. Bensì io, che qualunque parvenza di indagine o ricerca varia non potè che non aderire. Se un tempo avevo sopportato giovani e avvenenti fanciulle, vulnerabili e ingenue innamorarsi perdutamente del bello di turno, non capivo come non avrei potuto dare il mio << consenso >> nell’accogliere nel mio cantuccio personale una storia come quella narrata in Ninfee nere. E infatti, questo, fu l’unico modo per conoscere e comprendere l’entusiasmo che era stato riservato a questo autore francese, soprattutto un uomo come lui che ebbe il genio creativo di fondere ai temi cari della letteratura quelli della pittura.

Fin dalle prime pagine era stato alquanto facile sopportare le svariate situazioni, gli innumerevoli momenti di ricerca e incertezza, sproloqui di personaggi indifesi e incomprensibili che, pericolosamente, mi privarono di una parte di me stessa. Una volta che si assorbono certi “aspetti caratteriali” di un personaggio, risulta difficile confidare che nasca qualcosa che vada al di là di una semplice simpatia. Le mezze misure non sarebbero bastate, ne bastano mai. I miei sforzi di non giungere a queste conclusioni pur di arrivare a quello che doveva essere sempre affascinante, intrigante, mi sprovvide di interesse generale. Nemmeno quando dopo le 150 pagine, sia in strada o in un giardino ben curato, a tutto ciò che voleva il mio cuore ( occupato prontamente di riconoscere e capire cosa attanagliava effettivamente queste figure di carta e inchiostro ), arrivai alla conclusione che questo uso distaccato e impersonale di personaggi, che poi si riveleranno nelle medesime sensazioni e azioni degli altri, dopo un po’ mi logorarono. Non è stato facile, non ne ho potuto proprio fare a meno. E’ terribilmente increscioso scrivere tutto questo. Ma sembrava non esserci alcun punto di comunione fra me e questo autore. Non comprendere che a tutto c’è un limite e che, purchè un romanzo divenga indimenticabile, un pezzo della sua anima deve restare attaccata alla nostra.

Non che tutto questo mi abbia indotto ad odiare o bocciare impunemente Ninfee nere, ma, comunque, questi sono ricordi, sensazioni che ho avvertito così intensamente e che non riesco ancora a scrollarmi di dosso, tutti associati a questi temibili omicidi, un po’ senza capo né coda, un po’ campati all’aria, che ovviamente non ho compreso completamente. Ricordi, dunque, che avrebbero potuto incontrarsi con aspetti interiori o squarci dell’anima che hanno un certo fondamento, e che quando si sarebbero fusi col mio spirito, oltre le tensioni di famigliari attanagliati da un dolore che non avrà mai fine, in cui sarà possibile tendersi serenamente.

Alla fine, anche io ero stata scelta e fatta salire a bordo di una barca che, così come tanti altri lettori, mi ha condotta in un luogo perso chissà dove, ma neanche mio in quanto non è stato l’esempio appropriato di chiara consocenza del mio bagaglio culturale. Già il solo fatto che lo scenario si apre sulla morte accidentale di un uomo pugnalato alla testa, smorzò l’entusiasmo che avevo riservato a queste pagine, fra i meandri di una storia apparentemente semplice ma attanagliante, che sin dal momento in cui vi misi piede comportò un certo stato di torpore.

Il piccolo villaggio di Giverne, è un luogo silenzioso, quasi spettrale, che sebbene dipinto con quelle tonalità tipiche della pittura moliana, mi ha tenuta stretta, incuriosita, nella morsa di una storia che a mio avviso possiede molto poco mordente. Per me il desiderio di scovare una via di scampo, libertà, allontanarsi da una dimensione che non dà alcuna parvenza di serenità, fra le pagine di questo romanzo è stato alquanto assente, il cui “naturale” meccanismo induce comunque al lettore di porsi alcune domande relative l’esistenza umana.

Ma qualunque sia stata la vera ragione, o l’obiettivo a cui ha mirato l’autore, per me Ninfee nere mi è scivolato addosso come sabbia fine sul palmo di una mano, esperienza piacevole ma di poco conto. Perché? Perché ha le fondamenta di un giallo, un mistery che si accende di alcune tonalità pittoresche e che, sebbene alcune scene, non mi ha scosso violentemente ne mi ha resso per molto. Dopo le prime cento pagine, la descrizione di paci interiori frantumate, idee di perfezioni effimere che non hanno un vero e proprio fondamento, mi ha indotta ad assistere al rapido svolgimento dei calcoli ma non mi ha toccato o sconcertato con vivide manifestazioni di oscenità o brutalità, diretta o logica. Ci parla di queste tre donne come se non avessero nient’altra scelta che assistere a questo terribile processo che un Fato disgraziato ha emesso al posto loro, non esaminando tuttavia i motivi per cui è accaduto il tutto. Nell’insieme, dipinto con semplicità, incisività, spicca per l’originalità del tema trattato, la scorrevolezza della storia, parole che in un certo senso hanno fatto vibrare l’aria. Hanno prodotto un suono che alle mie orecchie non è stato del tutto piacevole, il cui messaggio trasmesso non è arrivato nemmeno dritto dritto al mio cuore.                                                                    

Valutazione d’inchiostro: 3