Isolata dal mondo, delle volte la letteratura regala molto più di quel che credo. L’accumulazione di parole, scene che forse avvengono esclusivamente nella mia testa, storie che non sono solo semplici storie ma racconti di vita che considero come miei, sono piccole miniature che nel complesso formano il cosidetto romanzo della vita. Della mia sicuramente, che nonostante ami leggere opere scritte da altri, mi ci rispecchio tantissimo. Mi guardo allo specchio per esaminare non solo il mio volto ma ogni parte della mia anima, completamente esposta, e giungo alla conclusione che questo è il mio pane quotidiano. L’unico mezzo in cui posso riconoscermi, in cui mi perdo e poi mi ritrovo, in un grumo d’inchiostro, polvere, parole e suoni che danzano sulla mia pelle, si pongono sopra la mia coscienza pilotandola quasi come dotata di una forza tutta sua.
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Romanzo letto mediante un
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Questo romanzo, che a me è piaciuto molto. Nonostante ne riconosca i difetti.
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