Gocce d'inchiostro: Lo strano caso del Dr Jekyll e Mr Hyde - Robert L. Stevenson

Non ho potuto fare a meno di conservare il sorriso. Ricordi belli, che dilaniano l'anima, li ho serbati con molta cura, e a fine lettura non ho potuto fare a meno di rammaricarmi come fosse terminato tutto ciò.

Perché ho avuto l'opportunità di vivere un'autentica avventura da brivido J Un'occasione grandiosa, clamorosa che mi è stata concessa in un pomeriggio di fine ottobre, mediante una sfida di lettura indetta su Facebook. Sarebbe stato stupido sprecarla, e mi ci sono avventurata tra queste pagine con un certo ammaliamento. Con una certa dose di curiosità e fascino, spettatrice nell'aver visto il meglio e il peggio degli esseri umani.

Titolo: Lo strano caso del Dr Jekyll e Mr Hyde

Autore: Robert L. Stevenson

Casa editrice: Newton Narrativa

Prezzo: 8€

N° di pagine: 134

Trama: Le ricerche del dottor Jekyll, misterioso scienziato, hanno dato un esito mostruoso: grazie a una pozione, l'uomo si trasforma in un mostro, che incarna la parte peggiore della sua personalità e si macchia di orrendi delitti, seminando il panico in tutta Londra..

La recensione:

Ciascuno di noi è condannato a caricarsi sulle spalle il fardello della propria vita, e qualsiasi tentativo di scrollarselo di dosso non serve altro che ad aumentarne il peso, più oppressivo e inquietante di prima.

La debolezza e lo sfinimento, l'angoscia davanti alla temibile prossimità della morte, la tensione della fuga, la preoccupazione per un amico trovato e poi perduto, lo stordimento … Fosse o non fosse un romanzo, nell'immergermi per l'ennesima volta in questa meravigliosa opera avevo provato esattamente la stessa sensazione del protagonista di questo romanzo. E quindi, mentre osservavo imperturbabile sbrigliarsi la matassa di questo racconto - come una sequenza di immagini proiettate da una lanterna magica -, anche la mia immaginazione rimase coinvolta, o meglio catturata. Ecco la distesa infinita di lampioni in una città  notturna; ecco la figura di un uomo che avanza precipitoso; una bambina che corre di ritorno dalla casa del dottore. Figure che mi hanno ossessionato per qualche tempo. Le ho viste insinuarsi furtive dentro case addormentate, o sgusciare via a passi rapidi, sempre più rapidi, in un crescendo vertiginoso, attraverso i più vasti labirinti di una città illuminata a stento, travolgendo chiunque. Striata da innumerevoli e mutabili riflessi, sede principale di questa storia, sobborgo di una città da incubo.

Adesso che è tutto finito, e sono nuovamente sprofondata nella mia poltrona preferita, mentre osservo l'anima di questa storia posarsi come ali sul mio cuore, assumere una posizione senza alcuna fretta in uno dei miei pomeriggi tranquilli e solitari, attraversata da una brezza e da una brama di sapere che ancora si intrattiene come a scompigliarmi i capelli, e nella quale non c'è la minima traccia di paura, ho avuto come la sensazione che quello che avevo visto accadere si trattasse solamente di un sogno. Un'impressione che non si sposa completamente all'idea di romanzo horror, ma era esattamente ciò che cercavo. Leggere consiste anche nel fare esperienza di un vasto bagaglio di conoscenze. Anche se a questa sensazione di completa pienezza, che mi avvolge sin da quando ero bambina, dovevo aggiungerne un'altra, questa assai più famigliare: una specie di allontanamento dal mio corpo che mi induce ogni volta a contemplare me stessa e quello che mi circonda dal di fuori, da una morbidissima poltrona in pelle al confine fra spazio e tempo, dall'altro lato della realtà. Una realtà che improvvisamente perde tutta la sua veridicità e la sua drammaticità e nella quale mi affanno a reintegrarmi sempre più, anche solo concentrandomi.

Questo distacco brutale dalla mia stessa vita a quelle di qualche altro lo sperimento sempre con una certa regolarità e in diversi momenti della giornata; per tornare a far parte di ciò che avevo visto e che era accaduto e percepirlo come qualcosa che era davvero accaduto.

Non ero ancora del tutto consapevole di quello che stava accadendo intorno a me. La luce che filtrava dalle tende della mia camera era sparita; sparita, anche negli angoli più bui e affiorata una certa mestizia. E un attimo dopo, prima ancora che aprissi gli occhi, capii di cosa si trattava. Non ero più a casa mia! Stavo sognando ad occhi aperti, tornando nella bellissima Londra vittoriana e catapultata davanti alla cancellata di un impotente dimora. Non era giorno. Non era il sole ma la luna a splendere fra i vasti campi, a orlare le foglie d'argento, a sfiorare i contorni delle figure statuarie, a trasmettere questo senso di malinconia. Era un perfetto disegno creato su tela. Avrei potuto restare a guardarlo ammaliata fino a quando le palpebre si sarebbero fatte pesanti, gli occhi che ne seguivano febbrilmente i contorni, non fosse che voci concitate di ogni singola stanza, di tutta questa storia, mi si attorcigliarono addosso per richiamare la mia attenzione e io non feci nulla per oppormi. Nulla per non respirare il tanfo putrescente di una vecchia dimora, - in cui è possibile trovare un'enormità di cose provenienti da luoghi lontani o appartenenti ad altre vite - che dà l'impressione che soffochi, s'insinua nelle nostre radici. Un odore così intenso e pazzesco che sembra qualcosa di solido, che si può toccare, stringere.

Dapprima mi condusse lungo il vialetto erboso che separava lunghe aiuole. Poi, tutto quello che all'inizio vedevo o sentivo distorto, assunse una forma. C'era molta nebbia e tanta malinconia. Tanta sporcizia, oggetti animati e non, con un numero spropositato di misteri e segreti da sembrare, più che una storia di famiglia, un'indagine accurata sul principio d'identità. Un viaggio che non ha mai fine, perché va oltre l'infinito, entro i limiti del possibile e del necessario. Qui dentro c'era qualcuno che parlava. Protestava. Brontolava. Bisbigliava. Cantava. Gridava. Scalciava, impaziente ed ossessivo. Ed io sapevo che avrei dovuto cogliere già prima tutti questi atti.

Una storia riesumata dalla risacca lenta e disomogenea del tempo, spingendomi e mollandomi pur di trovare qualcosa. All'infinito. Che cosa sarebbe successo, mi chiedevo, se il muro invalicabile di segreti, che avvolgono le vecchie mura del signor Hyde come un cappotto un po' troppo ingombrante, fosse crollato? Sarebbe venuta giù una verità sconvolgente e inaccettabile? L'anima di ogni personaggio sarebbe svanita con essi? Sarebbe finito tutto lì o sarebbe cambiato qualcosa?

La bellissima Londra vittoriana del diciannovesimo secolo, che si ergeva maestosa come una figura solenne, era la linfa vitale di questa storia. L'appendice di un esistenza reale che non è mia. Un insieme di fatti, eventi, circostanze che hanno un ché di soprannaturale che stentano a riconoscere persino i personaggi che, tuttavia, senza nemmeno accorgersene, sono divenuti parte di un disegno divino meraviglioso.

Figure evanescenti, ma bizzarre hanno accompagnato la mia avanzata lenta. Ma nel complesso sono state solo figure di contorno che, col finire del capitolo, sono svanite come invisibili volute di fumo. Si sono mosse furtivamente in mezzo ad entità estranee e malvagie, dove gli oggetti si muovevano nell'ombra, strisciando come rettili e insetti.

Un surreale dramma in cui perversa la malinconia. L'insoddisfazione. La solitudine. Una prova letteraria dinanzi alle soglie morali del tempo, zeppo di immagini impressionistiche e suggestive, semplice, raffinata che sembra non avere un inizio ne una fine. Mi sono rincantucciata buona buona dentro le sue viscere mentre il notaio assennato e il suo amico cospiravano alle mie spalle e, solo quando tutto finì, quando fu pronto, lo bevvi come tè dolce e bollente. Arrivando nel mio stomaco, acquietando il mio spirito.

Valutazione d'inchiostro: 4