Gocce d'inchiostro: Il principe della nebbia - Carlos Ruiz Zafon

La lettura di questo volume di Zafon mi ha offerto una serie di sfaccettature delle innumerevoli facce di questo autore. Un aspetto di bontà e di grazia che rivela tutte le capacità immedesimali di questo uomo. Non ho rimpianto nemmeno per un secondo i miei sforzi di comprendere Max Carver, né le sue innumerevoli scoperte. Zafon molti anni fa ha piantato un seme: giorno dopo giorno cresce sempre di più. La sua prosa, le sue immagini, la sua voce, sono una felicità talmente grande per me, una felicità così familiare e profonda, di una qualità così rara, che ogniqualvolta decido di accoglierlo nel mio cantuccio personale lo accolgo con un sorriso stampato sul petto. Nessuno può immaginare come questo autore spagnolo ha completato la mia vita donandomi semplicemente un senso d'intimità e penetrazione spirituale che solo pochi autori sono riusciti a fare così bene. Il principe della nebbia, un altro tassello a parte della sua produzione, non può di certo considerarsi come uno dei suoi più grandi capolavori. Eppure ha aperto lo scenario in un importante giorno di festa, allontanandomi per qualche oretta da tutte le forme di drammaticità che ci sarebbero attorno. Il mio mondo silenziosamente ringrazia per tutto questo, e i ricordi ripescati dalla risacca disomogenea del tempo hanno cominciato a parlarmi, risonanze della parte più profonda del mio cuore.     

Titolo: Il principe della nebbia

Autore: Carlos Ruiz Zafon

Casa editrice: Mondadori

Prezzo: 13 €

N° di pagine: 200

Trama: 1943. Il vento della guerra soffia impetuoso quando il padre di Max Carver decide di trasferire la famiglia sulla costa spagnola. Il luogo sembra protetto e tranquillo ma, appena arrivati, cominciano a succedere strani fenomeni. Max scopre un giardino disseminato di statue orribili, la sorella Alicia inizia a fare sogni inquietanti, compare una scatola piena di vecchi film che sembrano aprire una finestra sul passato, mentre l'orologio della stazione va all'indietro. E ci sono le voci, sempre più sinistre, che riguardano i precedenti proprietari della villa, e i racconti che accompagnano la misteriosa scomparsa del loro unico figlio. Quando un incidente colpisce la sua famiglia, Max è costretto, suo malgrado, a improvvisarsi detective. Assieme ad Alicia e al nuovo amico Roland, nipote dell'anziano custode del faro, inizia a indagare sull'oscuro naufragio di una vecchia nave che giace sui fondali della baia custodendo molti segreti…

La recensione:

Sentiva che, per la prima volta nella vita, il tempo scorreva più in fretta di quanto lui desiderasse e che non poteva più rifugiarsi nel sogno degli anni trascorsi.

Zafon ha amalgamato questo romanzo e il suo auto ritratto di quando era ragazzo in questo piccolo tassello zafoniano. Ha prodotto una massa esigua di pagine di diario, che sono state tutte smembrate e sistemate al posto giusto, pezzo per pezzo. Confondendo la realtà con la fantasia, attingendo dalle opere dei suoi autori preferiti, confondendo il suo ruolo di autore con l'uomo che prende appunti. C'è sempre un grande lavoro di sintesi creativa da fare su frammenti di questo tipo, una lotta per la sopravvivenza. Il suo lavoro infatti è ampio, diversificato, corretto, inarrestabile, come un torrente la cui acqua scorre a dismisura, che travolge e affoga chiunque gli ostacoli il cammino. Sembra che io mi arrenda quando io leggo qualcosa di suo. Mi lascio spazzare via, travolta dalla sua immane capacità narrativa, dalla sua sensibilità, dal suo bisogno di mettere per iscritto ciò per cui molti lettori come me letteralmente vivono, dal suo bisogno di espandersi. E poi, ci riesce perfettamente. Se di poche pagine la lettura può divenire semplice ma appassionante, se si presenta con una certa sicurezza quel romanzo potrebbe prendere vita.

E' stato in un momento inaspettato, in un giorno di festa che ho ricordato un mio vecchio amico d'infanzia: Max Carver, la sua vita e la sua splendida avventura. La musica sprigionata dal racconto delle sue pagine ha evocato ricordi, nozioni che credevo perduti. Eppure ricordavo ogni cosa: i miei innumerevoli viaggi nella Barcellona odierna o passata, la mia divisione fra leggere una storia zafoniana o murakamiana, l'odio per la frequente mancanza di tempo.

Quando Zafon scrive, produce delle pagine folli, straordinarie, condensate in quella che altri non è che l'essenza stessa della vita. La follia dei poeti, degli scrittori russi del XX secolo, di scrittori disillusi e insoddisfatti, delle ironie, dei dolori di una vita sovraccarica e strapiena. La vita dei suoi personaggi non termina mai in una cristallizzazione, ma in una fantastica spirale estatica, il movimento di una trottola che gira sempre.

Quando ho rivisto Max, ho divorato la sua storia vivendola con una certa intensità. L'ho rivisto esattamente come l'avevo lasciato; con l'aspetto nobile, fiero, gli occhi pazzi di gioia nel rivedermi, lo sguardo attraversato da lampi di gioia e orgoglio. Odorava di magia, che era sparsa fra le sue pagine, e di avventura che ha impregnato il mio naso come un odore acre. Poi qualche scena nitida. Una famiglia attorniata nel salotto di casa che, lontana dal peso dal fantasma invisibile della guerra che avvolge il futuro come un manto di tenebre, decide di trasferirsi sulla costa, in una casa accanto alla spiaggia di un piccolo villaggio sulle rive dell'Antlantico. Pare un sussurro in una nuda parete, un mormorio lontano impossibile da distinguere persino le parole. Anche la voce narrante mi è sembrato avesse la parvenza di un illusione. Una chimera che, solo più tardi, Max potrà vivere.

Un amico, un bambino che smise di essere bambino, il giorno in cui s'inoltrò lungo la riva di un viaggio verso una meta sconosciuta che, rimanendomi vicino, mi raccontò entusiasta, cosa avevo visto: un giardino disseminato di statue orribili, una sorella preda di sogni inquietanti, una scatola vecchia di film che sembrano aprire una finestra sul passato. Ancor oggi non so il motivo per cui abbia sentito l'esigenza di confidarsi. Probabilmente sognavo. Sognavo che mentre leggevo, a un certo punto venivo catapultata in un epoca che avevo visto solo per sentito dire. Protagonista di fantasie scritte in una biografia che nessuno ha mai vissuto veramente. Nell'unico posto in cui avrei potuto vedere ogni mattina la luce azzurrina e accecante che saliva al cielo come fiati di vapore magici e trasparenti.

Tuttavia, nonostante siano passati due anni dalla mia ultima visita, ogni tanto queste parole tornano a frullarmi per la mente.

Ed è proprio in questi momenti che mi metto a pensare alla mia esistenza tanto essere umano quanto lettrice e alla strada che percorsi all'epoca.

Come ne Il palazzo della mezzanotte, nel Principe della nebbia ho rivisto uno Zafon giovane che, nonostante tutto, non riesce a nascondere quel marchio letterario che lo contraddistingue: fantasiose metafore e sconcertanti atmosfere che rifiutano di perdersi nei recessi più reconditi della mente. Non esistono casi fantasmagorici di voci e volti, di creature le cui azioni si intrecciano o si sovrappongono per tessere la catena di eventi che determinano il loro destino e, fra le sue pagine, così vive e pulsanti, è possibile avvertire misteri e segreti inconfessabili di una famiglia, di una Barcellona sempre più gotica e sempre più amata. Un quadro raffinato in cui si parla di personaggi oscuri e maledetti che, così come la letteratura, riescono a dar voce a chi non ha voce. Le loro sensazioni sono come una variazione dell'aria. Condensano la luce. Fanno vibrare il vuoto.

L'intreccio spedito e limpido come acqua, spedisce dritto fra le braccia di una famiglia timorosa del tempo e della vita. Riesumano un lato oscuro di storie che hanno del macabro, che sopravvivono nella memoria delle generazioni come una cronaca del passato. E ci catapultano in un luogo dove tutti noi abbiamo, in un modo o nell'altro, lasciato una traccia del nostro passaggio.

Fra vecchi lupi di mare, sotto un cielo limpido e luminoso, la storia ci dà la possibilità di ascoltare storie di uomini vecchi ma coraggiosi, per nulla timorosi della vita o della morte.

Allo stesso modo di Marina, rimane ancora saldamente legato al mondo dell'infanzia e, ritratto umano terribilmente coinvolgente di protagonisti soli e incompresi, lascia dietro di se uno spazio vuoto che ha la forma di una persona. Qualcosa di più di semplici statue di marmo.

Valutazione d'inchiostro: 4+